Читая личные дела, биографию ближайших людей твоего ореола обитания складывается впечатление трагичности и счастья граничащего на кончике лезвия под названием судьба. Жизнь прекрасна, хоть книги пиши. (Соседи, коллеги, одноклассники, учителя и т.п.) Почему же в моменты агрессии головной мозг пытаясь защититься собирает весь негатив не замечая изумруда под ногами, счастливых дней с тем самым человеком с которым провели в месте на одном жизненном пути? Разорвать все отношения, самому упасть ликом в грязь, подняться и снова идти с гордо поднятым подбородком трехлитрового болида. Каждый проходит этот жизненный цикл многократно, возвращаясь на изначальную с чего начинал и т.п. Честно, не знаю. Часто ли люди говорят правду? Что такое реальная жизнь? Что такое дышать? Что такое прекрасная жизнь?