Jigsaw
Mr. Amerika 2014
Во время чтения одного из (интересно какого?) произведения писательницы Шлионской про аномальные места планеты нашей (а то, что она наша - у Альбедо сомнений больше нет?) у меня возникло стойкое убеждение, что я призрак и есть. Потому как книга та была про приведения, Сталин, Клеопатра там и прочая немощь (Клеопатра, не напрягайся! Сталину можно). Нет, я понимаю автора, она хотела просто сделать комплимент столице нашей, в которой кров нашла себе и много, видимо, бабла. Но как же мне теперь жить? Так и шататься призраком по закоулкам не-столицы?