Что меня чрезвычайно трогает в её прозе - жизненная правдивость.
Да, встретили, да, солнечный удар.
Да, судьба.
Но дома жирная, глупая, деспотичная, никогда не любимая жена или унылый рогач муж. Югославская стенка, холодильник, обязательства. Даже если дети уже большие. И ты ничего никому не должен. Оно тебя не отпустит. Ты сам не пойдёшь.
Привычный адок всегда и всем окажется милее неожиданного рая. И великое чудо любви как-то резко мельчает, когда начинаешь прикидывать варианты, рассчитывать ходы.
В жизни всегда вот так. И если кто то сломал привычное, то гений или пожалел назавтра. Такого в кино пралюбовь не покажут.
Тебя не отпустит твоё болото.
Потому что ты лягушка. Или пиявка.
Не птица.
Эта мутная жижа и есть твой дом.
Без неё подохнешь.
А в самых счастливых любовных историях все умирают, конечно.