Кажется, самая тяжелая форма "дип-психоза" - когда о нем не подозреваешь. И не допускаешь самой возможности.
Глубина съела моск, называется.
Живешь ты в ней и с ней, но как бы вне, а она тебя как хочет, так и морочит.
И мнишь себя бэтменом, Крамером (а это помойму дистиллированный, выморочный эстет, и мир во всем мире ему сроду никуда не впился) и мессией до кучи.
И всем-то ты нужен до крика, и любая кукла умрет от счастья, а модер того гляди бахнется на колени, осеня лоб знамением, да реномэ ему не позволяет.
По чесноку-то конечно нужен, как рыбам воздух, но ху керз, опять же? У нас свой уютный мирок только устаканился, еще не надоел, и шатать нам основы его не резон.
Вдруг появляется существо, которому не пофиг, не пофиг люто, бешено, всерьез и надолго.
И что-то становится "не так". Вместе с живым интересом появляется и ощущается разница.
Шаблон угрожающе натягивается под напором растущего КД.
Но, толст и прочен, выдерживает, пружинит и отбрасывает КД в далекие #беня, откуда он нескоро возвернется.
Делаешь, допустим, комплимент некоему мальчику, назвав его по имени.
А мужичок, которого и звать не так, и к самому предмету восхищения относится чисто по касательной, благодарит, типо...
он типо, польщен шозвездец, и откуда ты знаешь, что его ТАК называли в детстве?
Тоисть, да, Ашот, конечно, гений, спору нет, я польщен, только я Вася, но в детстве прабабушка со стороны двоюродной тетки звала Ашот(или А? Шо?, ну неважно)
Выдаешь, опять же, чисто субъективных люлей другому мальчику, называя его по имени, даже уже не смешно...
Обижаются человек 5, их что, тоже всех так звали в детстве?
Воистину, серое тоталитарное детство, ну никакого разнообразия.
Некий умудренный муж сообщает мне кагбэ по секрету, что есть, а чего нет.
Он, мол, знает, он плавал, щупал и мерил.
И тут же, не отходя от кассыклавы дает версию в разы абсурднее моей, и уже не подкрепленную ничем,
кроме самомнения.
