"Поэт и муза"
Садится солнце, свет заката
Под облаками над землей,
Ветра опять летят куда-то
И треплет листья дождь косой.
Стук в дверь...
- Кто там?
Предчувствий груза
Уже на сердце больше нет:
- Твоя заброшенная муза,
О мой заброшенный поэт...
- Не верю... Ты? Зачем? Надолго?
- Как видишь... Я к тебе пришла.
- Но я стал просто диким волком,
Без света, ласки и тепла!
Зачем, скажи? Ужели хочешь
Опять отведать кровь мою?
- Прости, поверь, мне больно очень...
Я разрушаю, рушу, бью...
- Я знаю всю твою палитру,
я помню каждое звено
В цепи из слов искусно-хитрых,
Как ярко красное вино.
И что сейчас исправить хочешь?
Я не ослышался? "Прости???"
Мне сложно верить, ну а впрочем,
Иначе правду не найти.
Ну проходи. Намокла... Грейся.
Вот взгляд тебе, тот самый, мой.
Согреет? Помнишь звуки песен,
Что пели радостно с тобой?
- Мы пели песни? Помню... Смутно...
Ты мне всего себя дарил...
- Вот жизнь прошла, безумно, нудно.
Устала, видно, от любви?
- Да... Жизнь прошла... Я так устала...
Всё повторялось вновь и вновь...
Мне вновь и вновь казалось мало,
Искала лучшую любовь...
- Я не искал.
- А что ты делал?
- Я жил. Я знал что ты придешь.
Как человеческое тело,
Не может жить годами ложь!
- Но ведь любовь ко мне - обуза!
- Любви сильнее в мире нет.
Прости, моя родная муза...
- Прости, покинутый поэт...