С девчонками позавчера, как и мечталось, полночи в лесу песни орали.
Одну, особенно красивую, старинную - больше всех. Вроде и про свадьбу она, но не шибко веселая и слова чуднЫе.
А я спьяну и брякни. Мол, кажись, про смерть это, кого еще могли в девичестве невестой обрядить да мимо милого окна провожать?
Мертвая девка, последнюю волю сказать явилась. Руки на себя наложила чи с тоски изошла.
Тогда и все нескладухи на место встают. Вот. Ну зашикали на меня, конешно. Пендосы, что взять... Донт ворри би хеппи, покуда расценки позволяют.
Живем, умные да ладные, выстраиваем судьбу по датам, по вешкам, по кирпичикам, а какая-нить нестоящая, ну вот чисто иллюзорная хрень, типо любви там, ненависти или того чаще - страстишки пустой, в один миг нашу выверенную и стопроцентнонадежную цитадель разложит обратно на составные, иль кверху низом повернет а то и наизнанку.
Вся эзотерическая и религиозная махина дальше опиума не рулит, придумана и отлажена для одной лишь извечной цели - забыться на отведенный срок, примириться с
тем, что мы заложники смерти, и жизни тоже, ага. Отступления влево-вправо-вверх-вниз - суть издержки и украшательство, а цель неизменна, увы.