Знаете, когда я в юности получала чуть лучше охранника, мне казалось, что зарабатывать сто тысяч рублей — это как быть принцем крови: ешь только икру, спишь на шелковых простынях, покупаешь все, на что глаз упадет. Уже несколько лет я зарабатываю больше, чем сто тысяч — так вот, на шелковых простынях спать неудобно, а колготки рвутся так же, как и с зарплатой в двадцать, только теперь это дорогие колготки из Woolford.
Ничего особенно не поменялось: ты по-прежнему перекусываешь на ходу, только уже пирожным из «Волконского», а не слойкой с клубникой из перехода. Соседи все такие же сумасшедшие, но на Кутузовском, а не в Новогиреево. Цены на отпуск сводят с ума, на машину надо копить, платье от кого-то там все равно дорого, но главное — денег у тебя нет, как и тогда, в восемнадцать.