Воскресенье начиналось рано и бодро. Обыденные сборы: подарки, инвентаризация тёплой одежды, аккумуляторов и батарей, заварка чая в термос, проверка прогноза погоды, контрольный звонок друзьям, завтрак. Машина, дорога, тундра, ненец на снегоходе. Это было, это не ново, а вполне себе элемент здешней жизни. Езда на снегоходе уже не забавляет и не выбрасывает адреналина в кровь, как в первый раз. Всецело доверяемся чутью семнадцатилетнего «извозчика». И его внутреннему навигатору, уверенно ведущему нас по трескучему карамельному льду озера. Наверное у каждого кочующего народ такой встраивается в клетки вместе с остальными генами предков. Ибо только чутье может вести ненца к чуму за многие километры неуютной серой лунности тундры и бесконечных зимних сумерек.
Приезжаем в стойбище к Денису и Ване. Общаюсь с женщинами, парни фотографируют, ненцы ловят оленя - покупаем мясо своим знакомым. Обмениваемся подарками, пьём чай и водку, едим строганину из рыбы, смотрим смонтированные Сашей ролики о предыдущих гостеваниях. Знакомлюсь с новорожденной дочерью Нонны, которая появилась на свет после нашего прошлого визита. Возюкаюсь со щенками ненецких лохматых собак. Один забавный черныш с белым галстуком на груди просидел у меня на коленях весь вечер, не подпуская своих братишек. И, о чудо, хозяин мне готов его подарить - ненцы почти никогда не отдают щенков. Но суровая реальность безжалостно ломает наши совместные с щеном планы на друг друга. Мне негде его посетить здесь на месяц. Просто негде. Если бы завтра лететь домой, забрала бы не раздумывая.
Тем временем смеркается и начинает задувать ветер. Метель!! Низовая, самая поганая из тех, которая могла быть. Видимость сокращается на глазах, в тридцати метрах уже едва указываются очертания предметов.
Заблудиться в десяти километрах от дороги в тундре в разыгравшуюся метель дело нехитрое. Можно плутать кругами во тьме под злобный хохот природы и замерзнуть. Перспектива мрачная, но выбора нет. Как нет и гарантии, что ветер утихнет. Вырисовывается перспектива номер два - остаться в чуме с ночевкой и опоздать завтра на командировочный борт до Москвы.
Рискуем, выезжаем. Везти нас вызывается опытный снегоходчик. Метель обрушивается стеной, шквалом, нечеловеческой мощью. Ветер пробивает насквозь три слоя одежды и обуви, узкая незащищенная полоска кожи возле глаз пронзается миллионами мелких игл, впереди на расстоянии вытянутой руки не видно ничего. Тонкая ниточка наших следов переметена. Снегоходе подпрыгивает на снежных дюнах, приходится выбираться из-за широкой спины водителя и накреняться в противоположную сторону для балансира. Не помогает. Дважды опрокидываемся, чувствую как пружиной натянуты мышцы на правой ноге -
не вылетела, удержалась. Вытаскиваем снегоход и короб, едем дальше, ведомые только внутренним навигатором жителя тундры. И, заслышав треск льда под собой тревожусь и радуюсь одновременно: озеро километре-полутора от дороги. Немного меняет курс - ветер теперь дует не в лицо, а в бок. И видим огоньки нашей «буханки». Уже не чувствую онемевших рук, заледеневшей маски на лице - добрались! Перегружаемся, прощаемся, ныряем в спасительное тепло уазика. Напряжение спадает, начинает печь щеку - под правым глазом полоска обмороженной кожи.
Тепло рабочей раздевалки окончательно возвращает в наш мир. Начинают проступать запахи чума - резкие, чуждые маленьким замкнутым пространства цивилизации. Идем домой под яркими фонарями и снующими тракторами. И стихийно-страшная в тундре метель кажется небольшой погодной неприятностью в поселке газодобытчиков.
Пара фото дня ушедшего. Олени живые и мертвые. Мы решаем их судьбу, кто-то сегодня решил нашу.